Memorias

Herodoto nos cuenta que las mujeres distinguidas no son entregadas a los embalsamadores inmediatemente después de su muerte, al igual que las mujeres muy hermosas y muy famosas. Sólo se las confían al cabo de tres o cuatro días, con ello pretendían evitar que los embalsamadores abusaran de ellas...es el más antiguo de los comentarios aparecidos en la crónicas, sobre está inofensiva pasión que algunos denominan perversión. ¡Aunque los tres o cuatros días son de una ingenuidad!... No pasa un día sin recordarla, sus senos con las anchas aureolas beiges, su vientre vacío, suspendido como una lona sobre las dos puntas de las caderas, su sexo, cuyo mero recuerdo basta ahora conmover el mío. Hoy ¿a qué conchas marinas se ha unido el marfil de tus huesos?. ¿He estado irónico, con esa ironía que no e más que el mal abrigo de pobres vergonzantes del espíritu y cuerpo, he olvidado, repito, que cada vez me enamoro? La verdad es que he sido tan cobarde que me avergüenzo de la virgen insólita y bigotuda, de mi princesa con la vagina retráctil y recitativa. Claro que la amaba...A menos que no deba utilizar determinadas palabras, ya que parece que el necrófilo, tal como se presenta en los claroscuros de la fantasía popular, no tiene derecho a reinvindicarlas.

En mi apartamento me siento repentinamente invadido por la amargura y la tristeza. Me gustaría vivir y me gustaría morir, pero no puedo vivir y morir...¿Será este mi Huerto de los Olivos?... Siento la tentación de creer que Hécate ha arrojado sobre mí una benévola mirada, la Muerte me colma, incansable proveedora de mis placeres, y si muchas veces son incompletos se debe únicamente a mi propia debilidad. Es posible que mucho tiempo atrás hubiera pensado en la dicha que me aportaría la presencia simultanea de dos cuerpos y vislumbrara en la muerte algunos tableaux vivants, algunas natures mortes. Algo, en cualquier caso, con lo que ya no contaba realmente, un sueño dividido, relegado a la noche en la que se disuelven los sueños. Era tan estúpido como para no creer en el milagro. Esta noche quiero anotar  con precisión todas las peripecias de la aventura a fin de recordarlas con mayor facilidad, ya que todo se ha desarrollado tan rápidamente y de modo tan inesperado que percibo una parte de mi mismo, cuando no mi persona entera, bajo el dominio de una oscura amenaza o como la amenaza bajo amenaza...

Acaban de deslizar algo por debajo de la puerta, he percibido claramente el minúsculo roce. desde el dormitorio descubro sobre la alfombra oscura del vestíbulo una punta pálida y plana que me amenaza, todavía medio estirada, lentamente me agacho y la cojo, confiado en verla disolverse en vapor, como una mala fantasía. No, un mensaje que no pienso leer en el dormitorio, templo de la Muerte, ni en el salón, sino en un lugar tribial, el cuarto del baño o la cocina por ejemplo... digamos que la cocina, al abrir la carta, ya se lo que contiene. Citación de la policía judicial, "por un asunto que me concierne"...Algo que puede calificarse de jerga internacional, de espanto de la chusma...

Dejó el papel en la mesa de la cocina, lenta, muy lentamente y en el mismo instante en el que el formulario amarillento, manchado por sellos oficiales y huellas de dedos toca la superficie plastificada, se que, a decir verdad, solo hay un asunto que me concierne...Miro mi reloj; dentro de unas horas será noviembre, noviembre que desde siempre me aporta algo inesperado aunque esté preparado desde siempre...